maternidad…

Mujer: en un silencio que me sabrá a ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura;
y en el mes de la siega tendrás color de espiga,
vestirás simplemente y andarás con fatiga.

-El hueco de tu almohada tendrá un olor a nido,
y a vino derramado nuestro mantel tendido-,
Si mi mano te toca,
tu voz, con vergüenza, se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.
El cielo de tus ojos será un cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia. Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río…

Y un día, un dulce día, quizá un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta;
el día que las madres y la recién casadas
vienen por los caminos a las mismas cantadas;
el día que la moza luce su cara fresca,
y el cargador no carga, y el pescador no pesca…
-tal vez el sol deslumbre; quizá la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte; tal vez el villaje
llueva calladamente; quizá yo esté de viaje…-
Un día un dulce día con manso sufrimiento,
te romperás cargada como una rama al viento,
y será el regocijo
de besarte las manos, y de hallar en el hijo
tu misma frente simple, tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos, un poco, casi nada…

de José Pedroni…. para Laureana, Gastón, Joaquina y Manuela

no son los muertos

“No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de la tumba fría;
muertos son los que tienen muerta el alma
…y viven todavía.

No son los muertos, no, los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos;
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.

La vida no es la vida que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo,
por eso hay muertos que en el mundo viven
y hombres que viven en el mundo, muertos.”

Antonio Muñoz Feijoo

solo un suspiro…

este es de mi propia creación…

me queda un último suspiro…
me encanto, me sorprendo, me admiro…
me enojo, me frustro y me olvido…
pero no respiro…
 
doy un paso, me canso,
y continuo mi camino…
no duermo, en vigilia,
busco la luz dentro mío…
pero aun no respiro…

honrar la vida

inspiración pura…

amor de los buenos

Mi abuela recita poemas… Este lo recitó al regresar a su casa tras el entierro de mi abuelo…

Aquí estoy vencida / Temblando en mis ojos cansados las lagrimas de toda mi vida / Torciéndome en muecas -besos imposibles-

Y estas manos torpes, venosas y oscuras / -llenas de cariño que no puedo darle- / Tantean mi cuerpo castigado que ya no es mas regazo

Que silencios largos hay en esta casa / Con tu ausencia absurda, mi niño adorado / Ya perdí tu risa, tu protesta airada, tu voz hecha gritos, / Tus ojos de asombro y exhaustivo análisis a cada pregunta

De pronto el milagro brilla saliendo del río / Rumor de sus voces colman mi vacío / Dentro de mis brazos en la nochebuena os tengo conmigo / Igual que a los magos os trajo la estrella / Hijos adorados, otra vez soy nido

Yo quiero un amor como el de mis abuelos… Yo quiero un amor de los buenos…